Ser

O ser não é o não ser
O ser é ser na essência de ser
De falar ou calar, de se definir e negar

Ser ou não ser
Não é escolha, é condição
O ser pensa e não pensa
Então desata, falha

O ser deixa de ser quando falta
Se afasta,
Se sou já não sou outra cousa
Então, me basta?

Ser ou não ser
É a incrível tentativa de se deparar (ou contentar),
com essa e outras indagações
Que são e não são

Desconsideração

Fui achando meu caminho na literatura, poesia
E descobrindo versos sem demoras
E não suspirei tanto de amor, mas a dor causada aclamava

E reuini em mim outros tantos poetas
Quase desconhecidos, quase loucos e sábios
Acarretei no céu novas nunvens

Repreendi-me e surpreendi-me sem rimas quase todo tempo
Estive quieto escrevento no canto, autobiografia
A vaidade só minha, e uma sensação de alivio

É só isso que se faz Escrever
É mais, sempre mais

Luso

Portugal que sempre ouvi falar
De terras e aldeias que iludiram minha infância
Na verdade participei de suas guerras não históricas, mas pessoais
Tenho sangue de colonizador
Tenho sangue de colonizado
Fico no Brasil e me crio
Não quero mudar meu escudo
Que é meio pouco e muito criativo

Portugal que me trouxe o gosto literário
Roubou-me a carta de alforria
Deu-me a melancolia, o passo mais arraigado

Lugares que não conheci, convive somente
Entre fados e fatos
Tentei buscar em mim o meu canto
Todo canto é menor do que a vida de qualquer pessoa
É registro apenas
Mas, não para o português

E da África vieram os colares
As essências sempre presentes

E no Brasil cá estou
E não me mudo porque é nele que sou filho
De uma mãe distante
De um pai guerreiro

Henrique Pires

Poema Frase

O dia começa com pão com manteiga. Café pingado três vezes. Uma sacudida forte e benção pra tudo ocorrer bem. Começa no maquinal e surpreendente “Bom Dia” ora sussurrado, ora declamado. Nenhum dia começa na pia cara lavada. Ele vem depois de algumas bocejadas e baforadas. Todo dia começa no abrir os olhos mesmo que seja no sentido mais limitado disso. O sol que vem ou se ausenta. As persianas que se desfolham. O ruído dos tacos. O choque dos calcanhares. A celebração ou desprezo a mesa. O gesto de abrir. O gesto de fechar. Os três passos quase que tateados ao despertador. A ida ao banho. A volta pra buscar o esquecido. O dia começa na estúpida concretização dessas ações, na terna intenção de cobri-las de novidades, esperanças. Começa outra guerra, outro encontro com o desconhecido, outra maravilhosa oportunidade de amar. O dia começa até mesmo antes de começar - assim escrevendo uma poesia as duas e trinta e seis da manhã. É alvorada, prelúdio, nosso canal com o mundo.

Henrique Pires

Simples desejo

Dedicado a quem me possibilitu a vida - Maria Ermelinda

Sensualidade pouca e vazia
Que se mistura nos tijolos
E nas mãos de tantas mães

Essas esperam um não sei o quê
Nem pra quê
Nem tem por quê contradizer
Basta dizer que é mãe e mais nada

Seus filhos soletrados aos beros
Carentes de tudo e ao mesmo tempo fartos de sí mesmos
Já são sábios com pouca idade
E a malícia é a maldade de quem vê

Sempre vamos ao encontra da escola
Seja qual for sua arquitetura
Pobre ou noturna esperamos à porta

As mães de lábios mansos e afrouxados
São firmes na decisão da vida
Afloram quase sempre na despedida
E no fundo são quase mudas

Sensualidade pouca e tardia
A entrega mártire de um Amor incondicional
Nem todas são heroínas
Mas todas podem voar
E quando fazem não voltam mais

Seus filhos soletrados ao vazio
Escapam, esperneam e acostumam-se
a permanecer sós na presença de outros tantos mais

Então tiveste mãe?
Ou ela que te teve no seio farto dos dias?
Beber o leite e alegrar as fotos
Agora são lembranças findas de minha mãe Maria

Henrique Pires

Aquela Negra

Vi aquela negra nua
Boca vermelha
Brincos argolados
Cabelos armados

Tinha o rosto virado
Envaidecido pela idade
Cor de destaque
Ornando no ambiente pálido

Aparentava entre trinta e trinta e cinco
Não sabia dizer o que fazia
Se examinava ou fitava os transeuntes que passavam

Era estupidamente bela e negra
Toda harmonia nas pontas dos seus seios
Que saltavam aos olhos
E animavam outros pontos

Não era vulgar
Tampouco vaidosa
Era natural
E esse natural transbordava, embriagava, entorpecia todos nós

Aquela negra carregava no ventre um filho
Que não significava retrato de miséria, pois nada pedia
Era o contrário – vida brotando no espaço ondulado do seu corpo

Não pude beijar aqueles lábios
Aprofundar minhas mãos no espaço que em V se finalizava
Aquela negra se respeitava
Como mulher, mãe, criação

Aquela negra poderia ser qualquer outra
Residente de qualquer cidade, estado ou país
O que as tornam irmanadas não são suas afro-descendências
E sim na decência de ser negra e mais nada



Henrique Pires

Confusão de tons

O amarelo é verde
O verde é branco
O branco é cor-de-rosa
O cor-de-rosa é a mistura do azul com o preto
O azul inexiste sem o preto
O contrário não é válido

As cores fazem cartazes
Bolhas de sabão
Sabão lavam as mãos, mas não a alma

A aquarela muito diluída - destoa
Sem tom perdemos a fala
E se falamos muito é porque não observamos as cores

O vermelho é assim vergonhoso
O bege extravagante. quase indecente
Cada um faz suas concepções
E nas ações temos tintas perdidas

Pinto de laranja a ponte rachada de Outono
Pinto de jasmin a flor turquesa

O branco morreu na paz
O preto na guerra
O amarelo no sol tardio

Aquarela,
Ela,
A inovar e nos deixar as cores da esperança que gira, gira, sempre gira

Henrique Pires